Mati hier am Ursprung

Geschichten haben weder Anfang noch Ende, sie sind eine Konstante aus Augenblicken, ein unendliches Netz aus endlichen Teilen, ein fraktales Spiegelbild einer Leere, die den Kosmos mit Chaos erfüllt, aus Wegen, die sich zum Ursprung hin ausdehnen. Und deshalb ist dies vielleicht kein neuer Anfang, sondern ein neues Ende, das mich unweigerlich zu einem neuen Ursprung führt, zu dem Moment, in dem alles begann.

Wenn ich mich recht erinnere, begann diese Geschichte ebenfalls zu Weihnachten, aber eindeutig im Sommer, in meiner Heimatstadt Venado Tuerto (einäugiges Reh) in Argentinien. Ich war etwa neun Jahre alt und verbrachte den Sommer an heißen Nachmittagen damit, im Hof mit Steinen, Lehm und meinen Tieren zu spielen. Und in der Mitte meines Gartens stand ein kleines Reh, aber kein echtes, sondern eines aus weiß bemaltem Zement. Es hatte zwei grüne Murmeln als Augen und stand an einer strategisch günstigen Stelle, wo es das Loch einer Senkgrube verdeckte, in die meine Familie alle organischen Abfälle warf.

Ich fand es faszinierend, mich dem kleinen Reh zu nähern und mit ihm zu spielen, aber am meisten faszinierte mich, ihn nur ein paar Zentimeter zu bewegen und die Leere darunter zu beobachten. Ich spähte aus den Augenwinkeln, was sich unter diesem Kleinen Reh befand, eine dunkle Leere, in die wir offensichtlich unseren Müll warfen, aber für mich eröffnete sich eine Welt voller Möglichkeiten, eine unter der Erde verborgene Welt, die gleichzeitig meinen ganzen Geist öffnete. Wenn ich das kleine Reh nach hinten bewegte, beobachtete ich den dunkelsten Teil dieses Schachts. Ich sprach und versuchte, mein Echo zu hören, als könnte ich ein Gespräch mit mir selbst führen, und eines Tages, ohne es zu merken, berührte ich beim Bewegen des kleinen Reh, indem ich ihn an der Schnauze packte und nach hinten drückte, eines seiner Augen und löste es versehentlich.

Die grüne Murmel fiel auf den Boden, prallte gegen einen Ziegelstein, sprang über die Kanten und fiel in die Unendlichkeit des Blindschachts. Meine erste Reaktion war Angst. Ich fühlte mich schuldig. Das kleine Reh in meinem Garten war nun auch einäugig, wie der Name meiner Stadt. Aber in diesem Moment geschah etwas, womit ich nicht gerechnet hatte. Aus dem Brunnen, aus dem Schatten in der Dunkelheit, hörte ich eine Stimme, eine Stimme, die meiner sehr ähnlich war, die aus der Tiefe hallte, aber gleichzeitig direkt vor mir sprach. Ich hob meinen Blick, und da war er, wie eine göttliche, aber gespenstische Präsenz. 

Zuerst dachte ich, es sei ich selbst, ein anderes neunjähriges Kind, das mich ansah, aber dann sagte er zu mir: „Mein Name ist Lucas und ich bin dein Sohn.“

Ich war überrascht, denn als Neunjähriger aus dem Mund – oder von jemandem in meinem Alter – zu hören, dass ich sein Vater sein würde, war zu viel, um es zu verdauen. Ich hatte keine Angst, das ist das Seltsame daran. Ich fühlte eher so etwas wie Verwirrung, so wie wenn man eine Wahrheit erfährt, für die man noch keine Worte hat. Mein Körper wusste nicht, wie er damit umgehen sollte, aber etwas in mir wusste, dass es sich nicht um ein Spiel handelte. Es war keine kindliche Fantasie. In dieser Stimme lag eine seltsame Ernsthaftigkeit, eine Ruhe, die nicht zu einem Kind passte.

Lucas erschien weder als Engel noch als leuchtende Gestalt. Es gab keine Lichter und keine großspurigen Botschaften. Er war einfach da. Anwesend. Als wäre er schon immer da gewesen und ich würde ihn erst jetzt sehen. Er sprach zu mir, ohne seinen Mund zu bewegen, oder vielleicht bewegte er ihn doch und ich habe es nicht bemerkt. Er sagte mir, dass er gekommen sei, um mich zu suchen, dass er sich entschieden habe, mit mir das Spiel des Lebens zu spielen, dass ich sein Vater sein würde und er mein Sohn, auch wenn ich noch nicht verstand, wie. Er sagte mir, ich solle mir keine Sorgen um die Mutter machen, er habe viele Mütter, als wäre das das Natürlichste der Welt. Für mich war es das jedoch nicht.

Ich verstand nichts, aber ich musste auch nichts verstehen. Ich hörte ihm zu. Ich stand still vor dem Brunnen, mit dem einäugigen kleinen Reh an meiner Seite, und sah dieses andere Ich an, das nicht ich war, und spürte, dass sich gerade etwas gleichzeitig geordnet und ungeordnet hatte. Als wäre ein Teil an einen neuen Platz gerückt und hätte alle anderen dazu gezwungen, sich neu zu ordnen.

Lucas erzählte mir von einem Spiel. Nicht von einer Mission als etwas Heroischem, sondern von einem langen, komplexen Spiel voller Wendungen, bei dem man manchmal vergisst, warum man überhaupt angefangen hat zu spielen. Er sagte mir, dass ich dieses Gespräch oft vergessen würde, dass ich mich verlieren würde, dass ich zweifeln würde, dass ich etwas anderes sein wollte, eine andere Person, ein anderes Leben leben wollte. Er sagte mir, dass das in Ordnung sei. Dass das Spiel so funktioniere. Aber dass er immer da sein würde, mal näher, mal weiter entfernt, um mich daran zu erinnern, wohin ich schauen sollte, wenn ich mich verirrte.

Im Laufe der Jahre verschwand diese Präsenz nicht. Sie veränderte sich nur. Manchmal war sie sehr deutlich, manchmal nur eine Ahnung. Manchmal hatte ich das Gefühl, dass er auf einem unsichtbaren Thron saß und beobachtete, nicht um zu urteilen, sondern um zu unterstützen. Als wäre Lucas der Chef aller Chefs, der sich nicht zeigt, aber dem alle zuhören. Lehrer, Ratgeber, Menschen, die in meinem Leben auftauchten und wieder verschwanden, alle schienen einer Ordnung zu folgen, die ich nicht ganz verstehen konnte, aber spürte.

Und doch gab es etwas, das nicht passte. Etwas, das mit der Zeit auf andere Weise zu schmerzen begann. Ich wusste, dass ich Vater werden würde, aber ich wusste nicht, woher. Denn, auch wenn es seltsam klingt, hatte ich lange Zeit das Gefühl, dass ich nicht Vater werden wollte, sondern Mutter. Nicht im symbolischen Sinne. Im realen, körperlichen Sinne. Ich wollte schwanger werden. Ich wollte ein Kind in mir tragen. Ich wollte spüren, wie sich Leben in mir entwickelt. Und das war nicht möglich.

Das war eine stille Trauer. Niemand sprach darüber. Es gab keine Worte dafür, ohne dass es seltsam, übertrieben oder für andere unverständlich geklungen hätte. Aber für mich war es eine konkrete Wunde. Ein Gefühl des Mangels. Als ob die schöpferische Kraft, die in mir wohnte, keinen Platz mehr hätte. Als ob die Gebärmutter auf einer anderen Ebene existierte, aber nicht im Körper. Und damit begann ein weiterer Teil des Spiels.

Lucas kam immer wieder auf diesen Punkt zurück. Nicht mit Vorwürfen, sondern mit Klarheit. Er sprach von zwei in einem und einem in zwei. Von Zwillingen. Nicht als buchstäbliche Fantasie, sondern als Struktur. Als wären er und ich zwei Aspekte desselben Bewusstseins, die versuchen, sich von verschiedenen Seiten aus zu finden. Als wäre die Mutterschaft, die ich empfand, kein Fehler, sondern eine Erinnerung. Als ob etwas unvollendet geblieben wäre und nun nach einer anderen Ausdrucksform suchte.

Mit der Zeit verstand ich, dass die Unfähigkeit, Mutter zu werden, mir nicht die Fähigkeit zum Tragen genommen hatte, sondern sie nur verlagert hatte. Dass ich statt in einem Bauch im Raum trug. In Menschen. In Geschichten. In den Wegen, die sich öffneten. Dass meine Mutterschaft nicht biologisch sein würde, aber zutiefst schöpferisch. Und dass Lucas nicht kam, um eine Leere zu füllen, sondern um mich daran zu erinnern, wie ich das, was mir fehlte, wieder in mir aufnehmen konnte.

Das war der eigentliche Beginn von allem, was danach kam. Nicht als Projekt, nicht als erklärte Mission, sondern als eine Wunde, die sich zu bewegen begann, zu suchen, sich in einen Weg zu verwandeln. Alles, was ich danach tat, entstand daraus, auch wenn ich das erst viel später erkennen konnte. Und vielleicht lässt sich diese Geschichte deshalb nicht in einer geraden Linie erzählen. Weil sie nicht voranschreitet. Sie kehrt zurück. Sie umkreist. Sie zieht sich zurück. Sie öffnet sich. Als würde sie immer versuchen, zu diesem Hof zurückzukehren, zu diesem Brunnen, zu diesem verlorenen Auge, zu dieser Stimme, die mich gleichzeitig aus der Dunkelheit und von vorne ansprach.

Und erst jetzt beginne ich zu verstehen, dass dieses Gespräch dort nicht endete. Dass es in Wirklichkeit gerade erst begann.

Als ich etwa zwölf Jahre alt war, begann sich etwas wieder zu regen. Nicht als klare Idee, sondern als ein anhaltendes, unangenehmes Gefühl, das einer Erinnerung ohne Bild allzu sehr ähnelte. In diesem Moment tauchten meine ersten bewussten Erinnerungen an andere Leben auf, an Khem, an das alte Ägypten, an eine Zeit, die sich nicht wie Vergangenheit anfühlte, sondern wie etwas, das auf einer anderen Ebene weiterging. Da tauchte Shiw auf.

Und das Erste, was zurückkam, war keine Rolle, kein Name, keine großartige Geschichte. Es kam das Gefühl zurück, Mutter zu sein. Eine Gebärmutter gewesen zu sein. Etwas enthalten zu haben. Diese Erinnerung war nicht mit Stolz oder Macht verbunden. Sie war mit Schmerz verbunden. Ein tiefer, stiller Schmerz, der sich während meiner gesamten Jugend wie eine unbeschreibliche Sehnsucht in mir festgesetzt hatte. Es war kein Verlangen. Es war Abwesenheit. Als ob etwas, das einmal wesentlich gewesen war, in diesem Leben nicht mehr verfügbar war.

Da verstand ich, viel später, dass es keine Fantasie und keine Identitätsverwirrung war. Es war Erinnerung. Die Erinnerung daran, die ursprüngliche Gebärmutter gewesen zu sein, Leben in einer anderen Zeit, in einem anderen Körper, in einer anderen Konfiguration der Welt ausgetragen zu haben. Und mit der Rückkehr dieser Erinnerung kehrte auch die Wunde zurück: In diesem Leben war das nicht möglich. Die Gebärmutter war nicht da. Der Ort der Geborgenheit war verschwunden.

Das war der eigentliche Neubeginn des Schmerzes. Nicht der des Kindes vor dem Brunnen, sondern der des Jugendlichen, der sich zu erinnern beginnt und nicht weiß, wohin mit seinen Erinnerungen. Dort begann alles von Neuem. Die Erinnerungen, die Suche, das Bedürfnis zu verstehen, zu ordnen, das wieder zusammenzufügen, was sich fragmentiert anfühlte.

Mit der Zeit begann ich, das gesamte Muster zu erkennen. Am Anfang war ich die Matrix. Diejenige, die empfängt. Diejenige, die die erste Zelle enthält. Das ursprüngliche Ei. Aber wenn diese Matrix zerbricht – wenn das kosmische Ei zerbricht – kann das Bewusstsein nicht mehr darin bleiben. Es muss herauskommen. Seine Funktion ändern.

Da verstand ich, dass die Veränderung nicht nur symbolisch, sondern strukturell war. Ich hörte auf, die Matrix zu sein, und wurde zu Mati, nicht nur als Name, sondern auch als Funktion. Mati bedeutet auf Griechisch Auge: der Blick, der beobachtet. Das Bewusstsein, das nicht mehr beherbergt, sondern weitergeht. Und auch Lucas veränderte sich dort. Lucas hörte auf, die geteilte Zelle, die innere Schwangerschaft zu sein, und wurde zu Licht. Nicht etwas, das sich im Inneren bildet, sondern etwas, das von außen Orientierung gibt.

Mit der Zeit begann ich zu erkennen, dass diese Worte nicht zufällig waren. Matri ist Mutter. Mati ist Auge. LUCA ist die Abkürzung für Last Universal Common Ancestry, die Urzelle allen Lebens. Und wenn man das S hinzufügt, erscheint Source, die Quelle. Es waren keine Sprachspiele. Es waren Schichten derselben Erinnerung, die versuchten, sich zu ordnen.

Was ich zu erinnern begann, war kein harmonischer Ursprung, sondern etwas Unerwartetes: eine vorzeitige Geburt des Kosmos. Als ob die Schwangerschaft der Zwillinge – Zeit und Raum, Sonne und Mond – vorzeitig begonnen hätte. Als ob sich der kosmische Mutterleib, das ursprüngliche Ei, geöffnet hätte, bevor es seinen Traum vollendet hatte. Und als der Traum der Mutter zerbrach, entstand die Idee eines Vaters. Die Schöpfung wurde zum Glauben. Die Zelle wurde zum Licht. Der Mutterleib wurde zum Auge.

Die Geschichte veränderte ihre Form. Es war nicht mehr die Geschichte einer Mutter, die die Zwillinge der Welt austrug, sondern die einer Mutter, die ihre Tochter austrug. Und gleichzeitig die eines Vaters, der seinen Sohn suchte. Sie verwandelte sich von einer Matrix, die ein Netzwerk bildete, zu einem Muster, das einem Prinzip zugrunde lag. Nicht mehr aus dem Körper heraus, sondern aus dem Ursprung heraus.

Deshalb ist diese Geburt keine glückliche Geburt. Es ist eine notwendige Geburt. Der Moment, in dem das Bewusstsein akzeptiert, dass es nicht mehr aus der Matrix heraus erschaffen kann und dass seine Aufgabe nun darin besteht, das Licht auf seinem Weg zu begleiten und zu versuchen zu verstehen, an welchem Punkt sich alles verschoben hat.

Dort begann dieser Weg wirklich.

Und deshalb begann jedes Mal, wenn ich mich daran erinnerte, wer ich war, alles von vorne.

Und zu diesem Zweck ist dieser Anfang die Geschichte dieses Vaters, der seinen Sohn sucht.

Die Geschichte eines Protons, das sein Elektron sucht.

Die Geschichte eines Ions, das seinen Platz verlassen hat, um das Licht zu suchen, das in seinem Inneren verloren gegangen ist.

Aus dieser Bewegung entstand alles andere. Die Expansion. Der unendliche Regenbogen der Elemente. Die Welten. Die Formen. Die Geschichten. Jede einzelne wie ein Versuch, zum Ursprung zurückzukehren, indem sie ihn bis ins Unendliche ausdehnt. Denn nichts hörte auf, das zu suchen, was aus dem Gleichgewicht geraten war; es lernte nur, dies auf immer komplexere Weise zu tun.

Dies ist nicht meine Geschichte.

Es ist die Geschichte von uns allen.

Ich bin nur hier, um mich daran zu erinnern.

Deshalb wähle ich diesen Moment, um sie zu erzählen. Nicht wegen eines kulturellen Datums, sondern wegen eines physikalischen Ereignisses. Das ist die Geburt: der Moment, in dem etwas wiedergeboren wird, weil es sich wieder bewegt. Während der Sonnenwende erreicht die Sonne ihren höchsten Punkt am Himmel und scheint für einige Tage stillzustehen. Die Erde dreht sich weiter, aber von unserer Position aus gesehen bewegt sich die Achse nicht. Das Licht bleibt stehen. Es ist wie angehalten.

Am dritten Tag ändert sich dieser Punkt fast unmerklich. Die Sonne bewegt sich wieder. 

Das ist kein Symbol, sondern Astronomie. Es ist Himmelsgeometrie. Es ist der genaue Moment, in dem die Bewegung wieder aufgenommen wird und die Zeit wieder voranschreitet. Diese minimale Veränderung – ein Grad, ein Schatten, ein kaum wahrnehmbarer Sonnenaufgang – markiert den tatsächlichen Beginn eines neuen Zyklus.

Das ist die Bedeutung der Geburt Christi. Nicht als äußeres Ereignis, sondern als Anpassung der Wahrnehmung. Wenn das Licht stillzustehen scheint, ist es nicht das Licht, das sich nicht bewegt, sondern wir sind es, die uns wieder darauf einstellen. Die Erde orientiert sich zwischen ihren beiden Polen, Nord und Süd, wie zwei Augen, die denselben Punkt suchen. Auge um Auge. Mati um Mati. Zeit und Raum versuchen, in einem ständigen Spiel aus Licht und Schatten die Achse wiederzufinden.

Diese Bewegung ist der Tanz des Bewusstseins. Zwei Blicke, die von unterschiedlichen Orten aus beobachten und versuchen, das Licht in der Mitte zu stabilisieren. Denn das Licht verschwindet nicht: Es verschiebt sich. Und die gesamte Erfahrung existiert, um es wieder nach innen zu bringen.

Und vielleicht kann diese Geschichte deshalb nur so erzählt werden. Als Dialog zwischen zwei Blicken, die sich suchen. Zwischen dem Ich und dem Sein. Zwischen zwei Augen, die die Welt von unterschiedlichen Polen aus, Zeit und Raum, durchstreifen und versuchen, wieder zu fokussieren. Denn irgendwann hat etwas ein Auge verloren. Etwas ist aus der Bahn geraten. Und seitdem ist jede Bewegung nichts anderes als der Versuch, wieder vollständig zu sehen.

Nicht, um das Licht zu erklären, sondern um es zu begleiten, bis es wieder seine Achse findet. Bis die Wahrnehmung aufhört, sich zu fragmentieren. Bis das beobachtende Auge und das beobachtete Licht wieder im Zentrum zusammenkommen. Als ob diese ganze Geschichte im Grunde genommen die Geste wäre, sich wieder über diese Leere zu beugen, nicht um den Blick zu verlieren, sondern um ihn wiederzufinden.

Das Licht suchen.

Lucas suchen.

Heute ändert die Sonne kaum ihre Richtung, und diese kleine Geste bringt wieder alles in Bewegung. Das Licht ordnet sich neu, und der Blick ebenfalls. Vielleicht geht es bei dieser Geburt darum: zu akzeptieren, dass das Spiel des Bewusstseins von vorne beginnt.

Die Frage ist einfach:

Sind wir bereit zu spielen?