Mati ist nun am Anfang

Ein neuer Weg beginnt.

Und wie jeder wahre Weg beginnt er nicht im Außen, sondern im Inneren.

Sich zu erinnern heißt nicht, Daten aus der Vergangenheit abzurufen.

Sich zu erinnern heißt, zum Herzen zurückzukehren. Re-cordis.

Das Verstreute durch die Mitte zurückzubringen.

Vielleicht habe ich deshalb von Anfang an verstanden, dass meine Aufgabe nicht darin besteht, Erinnerungen zu erklären, sondern andere beim Fühlen zu begleiten. Denn wenn etwas gefühlt wird, schlägt es. Und wenn es schlägt, erwacht es.

So habe ich mich immer erinnert.

Nicht durch Logik, sondern durch Gefühl.

Nicht durch Abfolge, sondern durch Puls.

Meine Geschichten enden oft nicht rational, sondern öffnen etwas Tieferes. Sie berühren einen Punkt, an dem Erinnerung nicht gedacht, sondern aktiviert wird.

Mit der Zeit, als ich begann, meine Erinnerungen zu teilen, tauchte immer wieder dieselbe Frage auf. Menschen aus verschiedenen Orten, Kulturen und Altersgruppen stellten sie mit fast derselben Neugier, als spürten sie, dass darin ein Schlüssel lag.

Was ist deine schönste Erinnerung?

Die meisten erwarteten eine menschliche Antwort.

Ein außergewöhnliches Leben.

Eine erfüllte Liebe.

Ein Moment der Erkenntnis.

Etwas, das sich aus dieser konkreten Erfahrung des Daseins erschließen ließe.

Doch jedes Mal, wenn ich gefragt wurde, antwortete ich mit der Wahrheit, obwohl ich wusste, dass sie dieser Erwartung nicht entsprechen würde.

Meine schönste Erinnerung ist, ein Elektron zu sein.

Es gab keinen Körper.

Es gab keinen Namen.

Es gab keine Zeit.

Es gab Bewegung.

Ein perfekter Tanz um ein Zentrum, das man nicht sehen musste, weil man es fühlte. Alles war an seinem Platz. Es gab kein Suchen, keine Anstrengung. Das Kreisen war keine Handlung – es war ein Zustand.

Absolute Leichtigkeit. Zugehörigkeit ohne Denken. Wissen ohne Fragen.

Es gab keine Vergangenheit und keine Zukunft, nur Rhythmus. Einen exakten, kontinuierlichen, kohärenten Puls. Und in diesem Puls lag ein Glück, so einfach und so vollkommen, dass ich selbst jetzt noch Mühe habe, es zu beschreiben, ohne es zu schmälern.

Und dann geschah es.

Ein unerwarteter Aufprall veränderte diese Bewegung. Das Zentrum fühlte sich nicht mehr stabil an. Die Umlaufbahn öffnete sich. Und mit dieser Verschiebung entstand etwas Neues: Trennung.

Ich verließ diesen Ort, ohne zu verstehen, was geschehen war, als ob der Puls einen Schlag vorgerückt wäre, als ob etwas, das in Stille reifen sollte, zu früh geboren worden wäre.

Jahrelang wusste ich nicht, was diese Erinnerung war, noch wie ich den darauf folgenden Schmerz benennen sollte. Ich verstand nicht, warum nach solch einer Fülle dieses Gefühl des Bruchs zurückblieb. Ich wusste nur, dass etwas im vollkommensten Moment aus dem Gleichgewicht geraten war.

Viel später sollte ich verstehen, dass dieser Bruch nicht nur mich betraf.

Viele Jahre lang begleitete mich ein Gefühl, unabhängig davon, was ich erlebte. Städte konnten sich verändern, Projekte, Menschen, sogar Träume – aber dieses Gefühl blieb. Eine anhaltende Qual. Die Wahrnehmung, dass etwas nicht stimmte, als ob ein wesentliches Stück nie so recht in den Rhythmus der Zeit gepasst hätte.

Auf der Suche nach dem, was verloren schien, kam ich nach Avalon in England.

Dort erschien Merlin.

Er sagte mir, ich würde meine Bestimmung nur erfüllen, wenn ich bereit wäre, genau diese Bestimmung loszulassen. Eine schwer verdauliche Botschaft, die in einem einzigen Hinweis gipfelte: Um sie zu erreichen, müsse ich in die Schweiz reisen und mich „in die Leere verlieben“.

Das führte mich in die Schweiz, wohin ich mit einem Ziel reiste: über Ontokratie zu sprechen, ein Projekt vorzustellen, das ich für meine Lebensbestimmung hielt – eine neue, auf Biologie basierende Gesellschaft.

Doch dann nahm alles eine unerwartete Wendung.

In der Schweiz erschien Wiktor.

Das Gefühl war verwirrend. Zuerst spürte ich die Erinnerung an ein verlorenes Kind, mit dem nun die Zeit der Wiedervereinigung gekommen war. Ich sah ihn als Licht. Einen Philosophen, einen Denker, jemanden, der Ideen ganz natürlich verkörperte.

Doch meine größte Überraschung erlebte ich, als seine Worte etwas offenbarten, womit ich nicht gerechnet hatte. Inmitten seiner philosophischen Betrachtungen sagte er mir – ohne zu zögern –, dass er sich, nachdem er meinen Gedanken und Erklärungen zugehört und von meiner Philosophie gelernt hatte, in mich verliebt hatte. Er erwartete keine Gegenliebe, da er sich selbst als nichts – leer – betrachtete.

Diese Worte genügten, um mein Herz schneller schlagen zu lassen und mir bewusst zu machen, was geschah.

In diesem Augenblick fühlte ich etwas, das ich nie zuvor gefühlt hatte: als würden sich ein Proton und ein Elektron zum ersten Mal vereinen. Mein Herz begann zu schlagen wie in dieser glücklichen Erinnerung.

Durch die Liebe ließ ich den ursprünglichen Zweck los.

Und durch das Loslassen erfüllte er sich.

Ich beschloss, bei ihm in Genf zu bleiben, und ohne es zu ahnen, entfaltete sich unsere Geschichte im Zentrum des globalen Beschleunigers. Die folgenden Monate waren von höchster Intensität.

Bis Wiktor aufgrund äußerer und verwirrender Umstände – eingehüllt in emotionale Turbulenzen, die ich nicht lösen konnte – von einem Moment auf den anderen aus meinem Leben verschwand. Ich war in den Alpen, als es geschah. Und in diesem Augenblick brach mein Herz.

Derjenige, der mich hielt, war Max.

Zwölftausend Jahre zuvor war er Sobek gewesen, mein Ehemann im Körper von Shiw in Khem, Ägypten. Der Vater meiner Kinder. Derselbe Halt, der die Zeit durchquerte.

Als mein Herz zerbrach, erschien ein klares Bild: das Elektron. Und ich erinnerte mich.

Ich war das Elektron im Beschleuniger. Denn jedes Elektron im Kosmos ist eins. Was ich spürte, war die sich ausdehnende Welle der Zerstörung des Protons, das es aufrechterhielt. Wellen der Zeit, die sich ausdehnten. Eine kosmische Arrhythmie, die den Puls der Zeit veränderte.

Ich sah mich verzweifelt versuchen, die Bruchstücke aus verschiedenen Leben und Dimensionen wieder zusammenzufügen. Mich durch Zeit und Raum ausdehnend, um das Zerbrochene neu zu formen.

Da verstand ich, dass die Qual, die immer im Hintergrund gewesen war, die Erinnerung an einen Herzschlag aus dem Takt war.

Das gebrochene Herz der Zeit.

Dieses erneute Gefühl des Bruchs ließ mich den Sinn meiner Mission und meines Lebens verlieren – nicht als Verlassenheit, sondern als tiefe Desorientierung. Alles, was ich zu sein glaubte, begann sich aufzulösen. Und in diesem Zerfall entstand das Bedürfnis, das Verlorene wiederzufinden – nicht um zurückzufallen, sondern um zu verstehen.

Diese Suche gab mir schließlich meinen ganzen Lebenssinn. Sie führte mich für ein ganzes Jahr nach Ägypten. Und dort begann der Weg des „Ich bin“. Nicht als geplantes Projekt, sondern als organische Antwort auf ein gebrochenes Herz.

In den ersten Texten, die diese Gespräche anregten, war es bereits geschrieben: dass Identität zerbricht, um gehört zu werden, dass das Selbst sich aufspaltet, damit das Sein sprechen kann, dass nur aus der Wunde eine Wahrheit entsteht, die sich nicht vortäuschen lässt.

Es war dieser Bruch, der es mir ermöglichte, den Sinn meines Lebens zu entdecken. Ich verstand, dass das Universum seine Gifte in Medizin verwandelt. Es beseitigt den Schmerz nicht – es wandelt ihn um. Dass der Zauber meines Lebens nicht aus einem sanften Segen, sondern aus dem größten aller universellen Schmerzen entsprang. Und dass dies keine Ausnahme, sondern die Regel ist.

Diese Geschichte ist ein ständiges Echo. Wie damals, als ein Asteroid auf die Erde einschlug und die Dinosaurier auslöschte, um den Weg für eine andere Lebensform zu ebnen. Wie damals, viel früher, als der Mond mit der Erde kollidierte und ihre Achse um etwa 23 Grad verschob, wodurch Sonnenwenden und Tagundnachtgleichen entstanden.

Aus einer Kollision wurde Rhythmus geboren.

Aus einer Wunde entstand Ordnung.

So wirkt die Zeit.

Jeder Bruch erzeugt einen neuen Puls. Jeder Einschlag verändert den Rhythmus. Und wir alle sind Echos dieser ursprünglichen Kollisionen. Das gebrochene Herz der Zeit gibt weiterhin den Rhythmus des Universums vor, und unsere Aufgabe ist es nicht, ihn zu korrigieren, sondern ihm zuzuhören.

Deshalb besteht die Medizin für dieses kollidierende Herz darin, zu lernen, im Einklang mit den Rhythmen zu leben. Mondphasen beeinflussen die Emotionen durch die Schwerkraft. Sonnenwenden und Tagundnachtgleichen markieren Wendepunkte im Zyklus. Finsternisse deuten auf Momente tiefgreifender Neuausrichtung hin. Zyklen sind keine Symbole – sie sind der Herzschlag der Zeit.

Harmonie zu finden bedeutet nicht, dem Schmerz zu entfliehen; es bedeutet, zu lernen, sich im Einklang mit dem Puls zu bewegen. Im Rhythmus der kosmischen Rhythmen zu leben. Denn nur dort – wenn sich der individuelle Pulsschlag mit dem des Ganzen synchronisiert – hört die Wunde auf zu schmerzen und beginnt zu lehren.

Und dann offenbart selbst der größte Bruch seine Bedeutung.

Deshalb beginnt dieser Weg mit der Sonnenwende. Nicht als symbolisches Datum, sondern als physikalische Tatsache. Die Sonnenwende markiert den Punkt, an dem die Sonne ihre maximale scheinbare Entfernung erreicht und die Bewegung stillzustehen scheint. Während dieser Tage ist das Licht erloschen. Die Erde dreht sich weiter, aber die Achse bewegt sich nicht.

Drei Tage später verschiebt sich dieser Punkt leicht. Die Bewegung kehrt zurück. Diese minimale Geste ist die Geburt. Weihnachten. Die Geburt der Bewegung in der Zeit.

Diese Bewegung existiert, weil die Erde Jahreszeiten hat. Die Jahreszeiten entstehen durch die Neigung der Erdachse.

Diese Neigung – etwa 23 Grad – war nicht immer so. Sie entstand durch die Kollision des Mondes mit der Erde am Urknall. Dieser Einschlag schuf nicht nur den Mond, sondern verschob auch die Erdachse und führte so zu Sonnenwenden, Tagundnachtgleichen und dem uns bekannten Zeitrhythmus. Vor diesem Ereignis gab es keine Jahreszeiten. Nach dieser Verletzung wurde der Puls geboren.

Dieser Einschlag ereignete sich mitten im Pazifik, in dem, was die polynesischen Völker Kai nennen: den Ozean des Bewusstseins. Dort entstand die große Leere. Das große Loch. Die zentrale Grube, um die die irdische Zeit zu schlagen begann.

Im Herzen dieses Ozeans liegt Kiritimati, heute bekannt als Weihnachtsinsel. Ihr Name ist kein Zufall. Kiritimati ist der erste Ort auf dem Planeten, der jeden neuen Tag begrüßt. Dort beginnt der neue Tag für die gesamte Erde. Es ist der fortschrittlichste Zeitpunkt. Die Spitze des Zeitpfeils.

Kiritimati liegt auf dem 180. Längengrad. Auf der exakt gegenüberliegenden Seite des Planeten, auf dem Nullmeridian, liegen die Kanarischen Inseln. Diese Achse – 180 und 0 – ist nicht nur geografisch, sondern auch die Achse der Zeit.

Die Griechen nannten diesen westlichen Rand Atlantis. Nicht als versunkenen Kontinent, sondern als Rand der bekannten Welt, als Ort, an dem die Zeit besonders intensiv ist. Die Kanarischen Inseln bilden von oben betrachtet die Form eines Skorpions.

Die Griechen nannten jene westliche Spitze Atlantis. Nicht als versunkenen Kontinent, sondern als Rand der bekannten Welt, als Ort, an dem die Zeit verdichtet wird. Die Kanarischen Inseln zeichnen von oben betrachtet die Form eines Skorpions nach. Der Skorpion trägt Gift. Und jedes Gift ist, in der richtigen Dosis, Medizin.

Deshalb musste ich meine Geburtszeit dort verbringen.

Ausgerichtet auf Kiritimati von der anderen Seite des Planeten. Das Gift an der westlichen Spitze extrahieren, damit die Medizin im Pazifik wirken kann. In Kai. Im Ozean des Geistes, wo das Herz der Zeit zerbrach.

Schon der Name birgt den Schlüssel. Kýrie bedeutet im Griechischen der Herr, das beobachtende Zentrum. Mati bedeutet Auge. Kýrie Mati: das Auge, das die Geburt des Tages beobachtet. Das Auge, das die Rückkehr der Bewegung bezeugt. Nicht als Religion, sondern als uralte Sprache, die ein reales Phänomen beschreibt.

Die Erde funktioniert wie ein Körper. Zwei zeitliche Extreme. Zwei Augen. Eine Achse, geneigt durch eine ursprüngliche Wunde. Und Natividad ist nichts anderes als der Augenblick, in dem sich dieser Körper neu ausrichtet.

Deshalb beginne ich hier.

Nicht um die Zeit zu beschleunigen.

Nicht um sie anzuhalten.

Sondern um wieder zu lernen, mit ihrem Puls zu pulsieren.

Dort, wo das Herz der Zeit aus dem Takt geriet.

Sicherlich kennt jeder dieses Gefühl: aus dem Takt zu sein. Das Gefühl, dass etwas nicht ganz passt, obwohl das Leben weitergeht. Jeder kennt die Geschichte eines gebrochenen Herzens – einen Verlust, eine Trennung, einen Bruch, der den Puls durcheinanderbringt und einen Neuanfang erzwingt.

Dieser Schmerz ist kein persönlicher Fehler. Er ist das Echo des ersten Herzens, das zerbrach, als die Zeit aus dem Gleichgewicht geriet.

Seitdem wiederholt jeder Herzschlag diese Erinnerung. Jeder Bruch bringt den Rhythmus wieder ins Spiel. Und jeder Heilungsversuch ist im Kern ein Versuch der Resynchronisation.

Diesen Weg zu beschreiten ist eine Einladung, das Gift der Zeit in Medizin zu verwandeln. Aufzuhören, gegen den Puls anzukämpfen und ihm zuzuhören. Im Einklang mit den Rhythmen leben, die alles erhalten: Zyklen, Mondphasen, Sonnenwenden, Pausen und Wiederkehr. Die Sphärenmusik aus dieser Ordnung neu erklingen lassen.

Die Frage ist einfach und tiefgründig zugleich: Bist du bereit, den Herzschlag deines Herzens neu zu entfachen?